Je sens l'huile épaisse sous ma spatule,
je la dépose, lourde et généreuse, comme un murmure arraché au silence.
Mes nénuphars ne sont pas lisses ; ils sont matière, ils sont présence.
Le blanc crémeux de la fleur centrale me parle d'une lumière qui perce le bleu profond et l'indigo,
tandis que les reflets ocre et or me racontent un soleil bas, presque oublié.