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C'était en juin sur le petit chemin blanc où tu chantais légère, comme l’alouette, les vers de Joseph : Va donc ; laisse-nous la tristesse, Et garde à jamais ta gaîté, Et sois l'éclatante allégresse De chaque matin de l'été !
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Au pied de l'Islette, Camille lit la lettre de son Auguste aux fragiles fritillaires :« Ah ! divine beauté, fleur qui parle, et qui aime, fleur intelligente, ma chérie. Ma très bonne, à deux genoux, devant ton beau corps que j’étreins. »
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C'est sur le chemin allant vers le bal que l'averse éclata. Leurs toilettes furent mises en désordre dans le fouillis violet du vent.
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La fine aiguille traçait son chemin sur ma veine bleue. Je sentais le liquide envahir mon bras droit, deux femmes sur une musique orientale se déhanchaient lascivement, puis tout devint bleu.
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Ton bouquet savait sourire au printemps et tu riais merveilleusement avec moi. Il n'y avait pas de frontière entre nous trois, le chemin du secret dansait dans cette vapeur.
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