Gourd
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«La fête est finie, la fête est finie…». Tes baisers étaient sourds aux paroles écervelées du psittaciforme.
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Dans la nuit bleue percée d'or, le soir vient à bout de ton pur contour, une foule de fleurs bourdonne encore,décousue par mes mains habiles voyageuses.
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