I want USA!
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Elle était certainement la dernière de la saison. Le ciel d'octobre sans patience reflétait sur le lac son masque tragique. Elle avait pourtant l'espoir de briller dans les dernières lumières indiennes, devais-je la peindre dans les bras du ciel.
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Petit, lorsque je suivais mon père parti peindre sur les plages mystiques, j'imaginais des flibustiers sortir de ces grottes antiques et plus haut sur les landes bleuies quelques druides préparant des potions magiques .
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Le cheval ne bougeait pas, il attendait patiemment le passeur, il lui parlait une langue qui précédait l'homme, bien avant que l'éclair brise les pierres
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